Category: россия

Category was added automatically. Read all entries about "россия".

Жрак

(no subject)

Итак. По порядку. Порядок будет произвольный.

1. В этом году в Новосибирске устраивали фестиваль "Белое пятно", о программе которого ничего рассказывать не буду; кому интересно, могут погуглить. Это литературный фестиваль, и на него пригласили самых разных авторов из нескольких стран. Меня вот, например, из Израиля. Чем был обоснован такой выбор, не знаю. Писателей в Израиле много, причём очень неплохих писателей, а я-то вообще блогер, то есть даже по профилю не вполне подхожу. Но вот позвали почему-то. Может, для контраста.
Собирали меня всей семьёй, как в ссылку. Сибирь, шутка ли! В результате в Новосибирск вместе со мной отправился полный чемодан тёплых вещей. Распаковывать его так и не пришлось.
Хвалёные сибирские морозы меня как-то мало волновали. Гораздо страшнее было осознание того, что придётся говорить что-то живым людям. То есть вот реально живым. Кроме шуток. Лицом к лицу. И не двум-трём, а возможно, аж двадцати. Или даже тридцати. При мысли о том, что их может набраться и сорок, меня начинало трясти и поднималась температура. Я ведь, повторяю, блогер. Говорить вживую, языком, а не пальцами, в режиме реального времени просто не умею!
Блогеру вообще очень легко сойти за умного. Ответ на комментарий, написанный с получасовой задержкой, считается чуть ли не моментальным. А полчаса - это очень много. Все мы знаем, что за одну минуту шестеро человек могут успеть разобрать каверзный вопрос, обсудить с десяток вариантов ответов, выбрать из них правильный, грамотно сформулировать и решить, кто будет отвечать. А уж за полчаса-то! Можно и в Гугле поискать, если чего не знаешь, и чаю себе налить, чтобы отвечать с удобствами, и каждую фразу раз по пять переписать, чтобы смотрелась покрасивше. В общем, есть время. А при живом общении никто таких возможностей не даст. Что думаешь - то и говори. Сразу, без пауз. Станешь долго раздумывать - сойдёшь за идиота. Ляпнешь что-то не подумавши - выйдет ещё хуже. В общем, как ни крути, а дело дрянь.
Как я согласился на эту авантюру, до сих пор не понимаю. Но положился на внезапное озарение, прихватил чемодан тёплых вещей на случай холода и пачку печенек на случай голода и полетел в Сибирь.

2. Организаторы фестиваля заренее сообщили, что ко мне будет приставлен специальный куратор, но я как-то не обратил на это должного внимания. Видимо, потому, что не знал такого слова и плохо представлял, кто такой куратор и на что он похож. Оказалось - на девочку с чёлочкой. Зовут Ксения.
Это была, наверное, самая большая удача за всю поездку в Новосибирск. Таких девочек нужно брать на учёт и регулярно пересчитывать. Это народное достояние России. В гораздо большей степени, чем уголь, нефть и газ. Хороших людей вообще надо беречь и ценить. Редкий товар. Штучное производство.
Что бы я без неё делал, даже не знаю. Ну, потерялся бы - это как минимум. Ну или помер бы от нервного напряжения, тоже вариант. Ксения - идеальное успокоительное. Пухленькая как синичка и дружелюбная как дельфин. Перед каждой встречей с читателями, когда у меня начинали стучать зубы и появлялись мысли, что хорошо бы вот сейчас попасть под трамвай и ни о чём больше не волноваться, достаточно было пристально вглядеться в своего куратора и подумать: "а чего тебе, Пётр Борисович, больше хочется - под трамвай или щёлкнуть её по носу?" Не то чтобы я действительно собирался кого-то щёлкать. Просто сама постановка вопроса действовала как-то расслабляюще. Действительно, какой ещё трамвай, вы чё?

3. О самих встречах воспоминания несколько смазаны. Внезапного озарения не случилось. Как и ожидалось, в процессе живого общения я постоянно утыкался взглядом в пол, бубнил что-то бессвязное, то и дело забывая суть вопроса, заикался, гнусавил и обрывал фразы на полуслове. Лица расплывались, диафрагму дёргало спазмами; это было больно и мешало говорить. Когда становилось совсем хреново, бросал взгляд на остренький носик куратора - и вроде немного отпускало. После каждой встречи чувствовал себя насухо выжатым и одновременно - насквозь мокрым. Ну, нет худа без добра. Зато похудел. Вылетал на фестиваль представительным мужчиной в штанах 50-го размера, а возвращался, затянув пояс до последней дырочки.
Люди в Новосибирске великодушны. Если даже были разочарованы - не подали виду.

4. Новосибирск - красивый город. Главное его украшение, конечно, люди. Я уже и забыл, насколько красивы русские женщины. Мужчины, возможно, тоже, но тут не берусь судить - что я понимаю в мужской красоте? Сам ведь мужчина. Это надо у писательниц спрашивать, они лучше разбираются.
Снег, берёзки, ёлочки, синички, прочие атрибуты зимы - ну, это понятно. И архитектура. Новосибирская архитектура - это что-то! Старые и старинные здания вперемешку с новыми и строящимися - самых разных и абсолютно не сочетающихся фасонов, цветов и стилей. А глаза почему-то не режет. Даже наоборот, радует. Здесь постоянно чувствуется едва уловимый дух Академгородка. Новосибирск выглядит как пожилой уважаемый профессор, который отправился читать лекцию в строгом (совсем немного потёртом) пиджаке, в очках и при галстуке, но - в розовых пижамных штанах с начёсом. Это... гармонично. Это даже не странно. Как ещё должен выглядеть профессор? Делать ему больше нечего, только помнить о всяких штанах! Зато он блестяще проводит лекции. Да и сам ещё мужчина видный, хоть и пожилой. Студенты, подозреваю, его обожают.

5. Люди, с которыми довелось пересечься, все как один прекрасны. Стоило лететь через пол-континента уже ради того, чтобы познакомиться. Нормальных среди них нет никого. Все поголовно одержимы литературой. Ну, это как-бы и подразумевалось, фестиваль-то литературный. А некоторые из встреченных - и вовсе писатели. Опять же, я и сам был несколько неадекватен... Но такого количества людей, влюблённых в своё дело, и чтобы одновременно и собранных в одном месте, до сих пор не встречал нигде. Это удивительно и восхитительно... и не могу подобрать слова. Даже если дать полчаса на размышления.

6. Были, куда же без них, накладки и несуразности, но о них я писать не хочу. Ну были, ну прошли, и пёс с ними. Не ради этих впечатлений мы съезжались в Новосибирск. Не их и увозить оттуда.

7. Если кто-нибудь из тех людей, кто приходил на меня посмотреть, сейчас это читает, то во-первых, хочу на всякий случай извиниться за обманутые ожидания, а во-вторых, напоминаю, что bormor - блогер. Этот блог открытый. Если я там, на встрече, не сумел ответить от ваши вопросы или ответил как-то не так - спрашивайте здесь, не стесняйтесь. Виртуально я выгляжу гораздо умнее.

На этом тема, конечно, не закрыта, просто сейчас кухня, где я сижу с компьютером, требуется для других нужд. Потом продолжу.
hand

(no subject)

Вернулся из Сибири. Всё путём.
Учитывая, что за эти пять суток я спал всего два раза, да и то недолго, отчёт о событиях будет... ну, хотя бы завтра. Ну или послезавтра. Когда проснусь.
(З.Ы. Запись, очевидно, открыта для комментариев, но и на них я сейчас не отвечу. Извините. Завтра, всё завтра.)
Жрак

просто набросок

Четверо героев лежали на травке под нарисованным солнцем и отдыхали после очередной битвы.
-Как здорово, что мы все встретились и познакомились,- сказал мечник.- Вот бы еще в реале встретиться! Только мы же, наверное, все из разных городов... Или нет?
-Я из Москвы,- ответил лучник, потягиваясь.
-Я тоже,- обрадовалась сорка.- А район?
-Северо-Западный.
-Это где такой?- удивилась сорка.
-На северо-западе, вестимо,- хмыкнул лучник.- А ты где живешь?
-Я на Плюшкинской. Это в центре, Белогвардейский район.
-Не знаю такого,- лучник озадаченно нахмурился.
-А я из Брумейля,- сообщил клирик.
-Это Германия, что ли?
-Шутишь? Брумейль, столица Канзастана.
-Никогда не слышал ни про какой Канзастан,- признался лучник.
-Фифлог,- хрипло произнес мечник.
-Что?
-Фифлог. Мой родной город. Северная Хунзера.
Герои переглянулись.
-Либо вы все врёте,- сказала сорка,- либо...
Жрак

(no subject)

-Когда создаешь новый мир,- произнес демиург Мазукта, вальяжно развалясь в кресле,- не оставляй в нем никаких недоделок. В частности, обязательно ликвидируй все нестабильные элементы, иначе рано или поздно мир будет уничтожен цепной реакцией.
-А, знаю,- кивнул демиург Шамбамбукли.- Цепная реакция - это когда расщепляется ядро урана.
-Неверно,- строго нахмурился Мазукта.- Цепная реакция - это когда одна страна первой расщепляет ядро урана, и сразу остальным тоже хочется.
Жрак

(no subject)

Дед мой в начале прошлого века промышлял торговлей скотом. В частности.
Происходило это очень просто: шел дед на рынок, покупал корову, какая поплоше, выхаживал, выкармливал, и продавал втридорога. Потому что ухоженная откормленная корова того стоила.
Ну вот, когда семья переселилась с Украины в Московскую область, дед по обыкновению отправился на Птичий рынок (или как он там назывался в те годы?), купил самую дохлую корову и погнал через всю ночную Москву в своё Коптево (тогда - глухую глубинку). Но что-то он не рассчитал коровьих сил, скотина дошла до улицы Горького и решительно легла на газон.
Дед был крепкий мужик. Однажды он на себе вытащил из канавы лошадь. Мог бы поднять и корову. Но донести ее до дома - всё-таки вряд ли.
Поэтому он просто отошел в сторону и сел в тенек.

Было утро. По улице шел миллиционер. На газоне лежала корова и задумчиво объедала травку вокруг себя. Миллиционер обалдел. Обошел вокруг коровы. Корове это было пофиг. Адрес, возраст и национальность она ему сообщать не собиралась.
Так прошло несколько часов. Корова отдыхала. Миллиционер бродил вокруг. Дед сидел в засаде.
 Когда корова отдохнула и поднялась на ноги, дед вышел из укрытия, подбежал к корове, обзывая ее ласковыми словами, принялся целовать корову в морду и проникновенно благодарить миллиционера за то, что он ее нашел и накормил. Миллиционер только открывал рот, но не мог вставить ни слова. К слову сказать, а что такого? Где тут висит знак "Выгул коров запрещен"?
В общем, на этом история и закончилась.